Não há novidade alguma em extinguir-se, não é mesmo?

As estrelas erram no infinito e acabam derruídas sobre si mesmas. Caem como relâmpagos desferidos ao próprio ventre.

Novidade se faz entre os vivos – nós outros, que seguimos a dura peregrinação sobre a Terra dos Homens. Proclamamos a dor da perda e nos consolamos.

Registramos em pesados livros a súbita sentença da vida: a morte. Senhora eminente, soberana, pesa o cetro fatal sobre todos nós . Só a fé nos redime, queridos amigos Só a fé inabalável de que a morte pode nos livrar de tudo que nos toca; mais do que isso não!

Ache-me pela cidade.
Sofro de complexo de acausalidade.

Aqui, agora
o tempo demora.
Meu amor é confeito
de sal e de amora.

A causa essencial de um arco teso
pode ser a liberdade de uma seta.

Nascemos cegos e néscios.
E no entanto sonhamos todas as noites com os tesouros do arco-íris.

Levanto-me de joelhos.
A manhã explode em granadas de luz
colhidas no colo de uma romã.

Como me pesa, oh Creon!,
como me pesa a espada aguda do destino.
Neste frágil vaso de almagre
encerram-se os mistérios de uma
lei que não conhece nem o tempo, nem o espaço.

O romantismo alemão é deliciosamente anti-rousseauniano. Helás! Nossa história é mais interessante que as águas compassadas. Tudo o que é vivo decai no pavoroso abismo.
“O mais profundo âmago de nossas almas está coberto de noite” (Herder).
A nossa felicidade é a soma de todas as eras.
Rousseau já era!

A pergunta busca reexistir na resposta.
Por que temos tantas respostas e
escasseiam as perguntas?
Não me responda o que não posso perguntar!
Não corresponda com o silêncio.
Sejamos desiguais nas angústias.
Sem perguntas.
Nem respostas.

É noite alta.
As damas se revelam ao perfume das estrelas.
Um rastro de luz desenha arabescos sombrios na janela.
A vida se resume num livro místico que finda
onde tudo começa.

Café.
Cabule!
Passeie no dorso de um camelo de caramelo em Cabul.
Fotografe-se!
Encabule-se!
Tire os chinelos na China e plante estrelas na palma dos pés.
Sente-se, relaxe e espirre calmamente.
Conte um conto e se encante no canto.
Recôndito.
Onde o amor se esconde?
Ora, na fruta-do-conde!
Onde se encontra?
Na onda do meu camelo de caramelo
em Cabul,
tomando café
do bule.

A chuva deita delicadamente seus cristais na relva.
O movimento das estrelas revolve o átrio de rubis
eis o tesouro secreto!
Na sala de pedra carmim, à esquerda, sempre à espreita, se acha o desideratum;
à direita, rumora o senhor marmóreo.
Acima trovejam as rochas do pensamento,
abaixo crepitam as chamas de grandes fornalhas.
No meu centro, infinito, em silêncio absoluto,
reside
o
nada.

Capte-o!
Vertedouro de águas profundas,
consuma-o.
O fim de todas as lágrimas é sempre o mar.
Amar
Às vezes o encontro amaro.
Amar santo,
Santo Amaro,
amassas e conformas o barro essencial desse jarro santo!

Querida: luneta é para a lua.
Perneta para as pernas.
Veneta para ver a delicada vênus desnuda.

Um rio, não ria.
Os rios não se emasculam pelo gênero.
Há os que correm com a delicadeza de uma Anna Livia Plurabelle.

Ermitânio Prado:
Uma ribeira, doce Cristine, uma ribeira é o que lhe falta.
Um braço frágil do mar,
não ria,
não é um rio.

“Ribeira dos meus cuidados / Minha voz é solidão” (Cecília Meireles).

Vivemos a era do esgotamento dos conteúdos.

Precipitamos no mundo dos simulacros. Já não importa, não me importo.

As essências estão reservadas para o compartimento místico que se aninha num relicário mitológico mantido atrás das telas hipercoloridas da tv de plasma.

Às vezes a realidade ressurge, inesperada, como a doença que ferroa ou o sexo que desperta a pulsão em ondas dionisíacas de calor e esgotamento.

Resta-nos a angústia existencial, que irrompe qual uma estrela negra que vacila e esboroa-se sobre si mesma.

o barro
toma a forma
que você quiser

você nem sabe
estar fazendo apenas
o que o barro quer.

(Leminski)

A genialidade de Leminski supera os lugares comuns, aborrece a mediocridade!

Lembrei-me de você, querida, quando relemos o poema de Vicente Huidobro naquele café memorável. Ele estava nas coisas – nas árvores, nas pedras… estava já em nós, no abismo que se fez de nossa cumplicidade.

Reclamam a linguagem do poeta para expressarem-se; o escriba a deles para manifestá-las. Eis um grande equívoco – “atroz equívoco”! – adverte o poeta. “Es doloroso y lleno de ternura” o deixar-se transformar na ausência absoluta de linguagem e de sentido. Há que se guardar silêncio; estar em silêncio.

A introdução a este site poderia ser a advertência posta no frontispício do livro de Byung-Chul Han: “Vivo daquilo que os outros não sabem de mim” (Peter Handke).

Sonhos, divagações, o pensamento que se insinua suave e leve e repousa sob o estrado incompreensível e inescrutável da alma: disso tratamos. Como o amor: não é algo. Nem se toca, nem se fala, nem se compreende. Acha-se além de tudo o que conhecemos e desconhecemos. Sonhos de Szarkyon.

Bem-vindo ao ventre que calha entre o ocidente e o oriente. Na penumbra há síntese e as formas não se projetam como dardos de certeza vulgar.

Ermitânio Prado